Meu nome é Lúcia, e nunca imaginei que o silêncio pudesse ser tão ensurdecedor dentro de casa. Depois que Antônio, meu marido, se aposentou, ele se fechou em um mundo onde eu não tinha mais espaço. Agora, tento entender onde foi parar o homem com quem dividi a vida inteira, enquanto luto para não desaparecer junto com ele.
No calor de uma discussão com minha vizinha Zélia, percebi como pequenas mágoas podem se transformar em abismos entre pessoas que dividem o mesmo teto. Meu nome é Helena, e a disputa por espaço no corredor do nosso prédio em Belo Horizonte virou o estopim para revelar feridas antigas, solidão e o desejo de ser ouvida. Entre caixas, bicicletas e palavras atravessadas, precisei encarar verdades dolorosas sobre mim, minha família e a vida em comunidade.
